|
|
Який мені вітер у серце повіяв,
що в нім, як навколо, зелений розмай!
Про що б не писав я, не думав, не мріяв,
та все перед мене донецький мій край.
І все перед мене задумані гори
збігають, мов килим ясний, до Дінця,
і ріднії села, і рідні простори,
і шахти, й заводи, й степи без кінця...
І ліс за Дінцем... Ой, як часто я в ньому
блукати любив! Серце, років не ліч
з тих днів, як з піснями ми йшли в Борівському,
коли ми повстали на прокляту ніч.
|
|
|
